Павел Миронец. Мой старый город


Мой старый город

Еще не канул сон вчерашний, 
Как ветер уличный шальной
Торопится по мостовой
И льнёт к ногам, как кот домашний.

Неосторожный, шалый мот
Листовою тешится опавшей,
В нём тот же дух позавчерашний
Парит не знающий забот.                                                                                                                                 
С картин сошедшие дома
Толпятся у столба с афишей
И дремлют воробьи на крыше,
Так спит мелодия сама.                                                                                                                                    
Вот у причала дом хромой
Сомкнулся с берегом провислым.
В кирпичной кладке рукописной
Зарёю рдеет город мой.                                                                                                                               
Здесь в каждом камне рук тепло,
И вдохновенье в каждом камне.
Здесь суть моя, как в море канет,
Пусть канет - всем смертям назло!        

 

  

Одинокая ночь

Звуки старого вокзала, 
Грустно дышит паровоз 
Спят пустующие залы, 
В миражах дорожных грёз.

Ночь накрыла, тихо бродит, 
Вяжет посиневший свод, 
Звёзды молча хороводит, 
Среди тихих млечных вод. 

Там фонарь горит устало,
Здесь фонтан устал от слёз...
Протекает время вяло, 
Циферблат росой оброс. 

Ночь одна и запах хлеба,
И холодные огни,
И глаза большого неба 
Пересчитывают дни. 

 

 

О родном городе

Здесь обозначены врата                           
Старославянской буквой ровно.                 
«Московской» улицы черта
Проведена почти условно.

Здесь мой почтамт и адресат
И наизусть маршрут знакомый -                                
Дом обветшалый, старый сад,                             
И ветер юности искомый.

Скамейка, дерево и пруд,
Кресты окон под изразцами,
Бордюров выбеленный жгут
Уткнулся в магазин торцами.

Уходит школа в переплёт
Учебников библиотечных,
Бумажный в небе самолёт
Уносит детский почерк в вечность.                              

Здесь угол Родины моей…
Вот тротуар воспоминаний…
Аллея промелькнувших дней
И тень полуночных свиданий.                                              

Здесь я прописан навсегда,                                 
Здесь тот же воздух, тот же запах,
Полынь горька, как и тогда
И ночь на тех же синих лапах.

 

 

Мой дом

Дом, о котором я мечтал,
Средь небоскрёбов - старый остов,                 
В кварталы вдавлен,  как в металл,                       
И вклёпан намертво по ГОСТу.

В нём деревянною строкою 
Взметнулись клавиши - ступеньки,              
За что-то держатся клюкою
Две охромевшие скамейки.         

Две створки вековых ворот                             
Всей кованостью в стены врыты,               
В них чёрной древности налёт,
Они во весь размах открыты.                           

Здесь сажей выбеленный свод,
В неволе стен играют дети,
Здесь выкурен весь кислород,
Но дышится, как на рассвете.                        

И пусть теснится старый быт,
Мой дом - моей судьбы граница, 
Он напрочь временем промыт,
В сей давке вековых традиций.      

 

 

Стены

У всех, по существу, изрытых,                 
Статичных, молчаливых стен,
Всей зрелостью веков покрытых,                 
Едва заметен лёгкий крен.

Едва заметное дыханье
Чуть глуховатых стройных глыб,
Прибитых к месту обитанья,
Рознящихся по росту дыб.

Они годов рукописанье-
Извилист и знаком их шрифт.           
Их почерк - ширь и расстоянье,
Нанизанный на крепкий штифт.                                  

Они собою образуют
Скрепленье четырёх сторон.
Их узы брачные связуют
Под шум и зыбь слоистых крон.

Они судьбы рукотворенье,                              
Внутри ровны, грубы извне.
Как на века стихотворенье                             
Рифмуются стена к стене.    

 

  

Саратов

 Саратов с врытыми домами
По пояс - вплоть до крестовин - 
Встречал гармонью и блинами -
Добрейший русский гражданин.

Дворянской гордою осанкой,
Крестьянским бытом и сохой,
Отбитой колокольной склянкой,
Трамвайной красной полосой.

Горели золотым покровом
Над волжской далью купола,
И отдавалось эхом – «Слово»,
И ладан лился, как смола.

И тут же быт краснознамённый
Пасхальным цветом опалён.
Душистый чай жёлто-лимонный
Мешался с запахом времён.

Отсвечивает красной глиной
Горы обглоданный обрыв,
Фасады улиц сплошь лепниной
Обведены резцом в наплыв.

Здесь до конца не обрусевший,
Туда-сюда снуёт народ.
Дома резные сквозь орешник,
Несметный воробьиный сброд.

«Сенной» - старинные развалы:
С прищуром молодецкий взгляд.
Старик седой, в делах бывалый,
Саратовских гармошек ряд.

С консерваторскими басами
Смешались скорби бурлаков,
А берег выстлан голосами
Влюблённых в Волгу рыбаков. 

 

 На Волге есть город

На Волге есть город по виду простецкий, 
Неброский, но русскою речью богат. 
Течёт эта речь меж домов по Немецкой, 
В одеждах как будто в разрезе агат. 

Бегут бирюзой по Московской витрины, 
И в каждом окошке знакомая речь. 
Торговля цветная, палатки, картины, 
Горят самоцветы неоновых свеч. 

Течет эта речь между арочных сводов, 
В театрах, по рынку на автовокзал, 
Вдоль стен бесконечных и ветхих заборов, 
И вязь этой речи - в разломе опал. 

На Волге есть город с названием старым,
Литые балконы, червлёная сталь, 
Охваченный к вечеру звёздным пожаром                                                                                             
Он к берегу брошен как горный хрусталь.

И слышится отзвук истории вещей, 
И крышами рдеет вечерний закат. 
Поёт задушевно и пламенем блещет 
Мой город – надкушенный небом гранат. 

 

  

Поздний вечер

 Весь день и вот сейчас под вечер,
Там, где взлетают журавли -
Я видел сводчатый подсвечник -
В объятьях неба корабли.

Я видел - берег Волги таял,
И был безмерно удивлён,
Что нет домов и нет кварталов,
Что вечер перекрасил клён.

Что город весь, под хлебный запах,
Пленяя сладким калачом,
Ложился спать на мягких лапах,
Уткнувшись в небеса плечом. 

 

 

  

Гимн города Саратова

 Саратов над Волгой широкой – стоит, 
Ветрами степей закалённый, 
Прославленный город, отечества щит -
Народной молвой убелённый. 

Он Божьею милостью благословлён 
И щедро одарен свободой. 
Союз здесь живущих, - веками скреплён 
И дружбой поволжских народов. 

Славься наш город, любимый в веках, 
Непокорённый и светлый. 
Великий и мудрый, воспетый в стихах, 
В истории русской воспетый. 

Звонниц призывный, весёлый раскат,
На склонах сиреней разливы 
И непрерывный сердечный набат, 
И спелые в золоте нивы. 

Саратов - священная наша земля! 
Хранимая Богом святыня! 
Соборы, дома, перелески, поля 
И славой покрытое имя. 

Славься наш город любимый - в веках 
Непокорённый и светлый. 
Великий и мудрый, воспетый в стихах, 
В истории русской воспетый. 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Общественная деятельность

Контакты

410048, г. Саратов
ул. Тульская, 17
rsp-asouz@mail.ru
© 2018 Все права защищены.

Please publish modules in offcanvas position.